Auto-consumición

Te absorbe, controla tu vida, poco a poco, con lentitud, con parsimonia,

invade tu subconsciente, y finalmente, te devora.

Es tu puta personal, el diablo encarnado en una sombra que te atrapa, y no te deja escapar.

Silencia tus gritos, te deja seca, sin aliento, sin palabras. Los pensamientos que no escapan de tu mente, son un circulo vicioso autodestructivo.

Ella te consume, te saca de ti mismo. Pierdes la razón, el control, y por ultimo, la vida. Que se esfuma, te abandona, te pierde.

Eres un alma en pena que se autoconsume sin ya conocer otra forma de existencia.

Y ahora solo te queda la soledad y la frustración.

 De quien no puede consigo mismo, 

de quien se ha cansado de vivir. 

Y es que no hay mayor regalo que la existencia, pero tampoco mayor tortura que ella.

Amelia

Amanece en copenhage una manana fria de abril. Me dispongo como cada dia a ir a la oficina; cafe, cereales, en la radio suena la voz del critico literario ingles Harold Bloom y por la ventana abierta se oye a la pareja del 4 discutir. Todo como cada mañana.
Observo mi reflejo en el cristal del metro. Barba de dos dias, ojeras, y el pelo desaliñado. Mis ojos, cada vez mas grises, tienen un deje de melancolia que hoy ha sido cubierto por la emocion. Hoy es el primer dia de mi nueva vida. Tras varios meses de borradores despechados y editores pasivos he conseguido encontrar uno al cual mis divagaciones han encandilado, mi primera novela sera hoy, por fin, publicada.
Esta escrita para ella, la mujer de mi vida, mi amor, mi musa. Ella no tiene ni idea de que me he convertido en escritor, y menos de que es la protagonista de todos mis escritos; quizas esto sea lo que produce el nerviosismo que desde que me he levantado me invade, pero no importa, hoy es el dia.

-Hank baja del metro entre la multitud de hombres trajeados y hermosas mujeres que como cada dia se dirigen a su trabajo.
Sale de la estacion y gira a mano derecha, ya divisa el gigantesco edificio de la editorial. Al cruzar el paso de peatones un sordido frenazo llama la atencion de los ciudadanos. Papeles por el suelo y un cuerpo inerte. Unos minutos mas tarde el sonido de las ambulacias se siente cada vez mas cerca, pero es demasiado tarde.

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Esta mañana he recibido una llamada muy extraña que ha determinado mis actividades de los proximos dias.
Hoy debo ir al valatorio, ha fallecido un antiguo compañero y amigo de la universidad y, segun me ha dicho el policia en nuestra breve conversacion telefonica, ha dejado un paquete del que me debo encargar. Cuando llego, la situacion es la misma que en todos los tanatorios. Caras destrozadas, lagrimas y angustia.
El policia de la llamada se me acerca, me entrega un paquete y tras un seco "lo siento" se marcha. Yo no tarde mas que un par de 'pésames' en realizar la misma acción y volver a mi casa.
Abro el paquete nada mas llegar, en el hay un pequeño sobre blanco y un gordo manuscrito. Comienzo por el sobre, lo abro y encuentro una breve nota en la que se explica que el manuscrito es una novela escrita por Hank, la cual estaba a punto de publicar y que en consecuencia de no haberla entregado el día acordado con la editorial, y sin hacer excepciones por la razón de ello, yo tenía un plazo de una semana para viajar a Berlín, sede de las oficinas principales, y entregarselo a los editores.


El aeropuerto de Copenhague estaba solitario aquella noche. Había tardado poco menos de tres horas en arreglarlo todo para mi viaje y con suerte pude conseguir un vuelo directo que me permitiria estar en la capital alemana aquella misma madrugada. Al subir al avión recuerdo que aún no he leido su novela, tengo poco tiempo pero eso no me aleja de la idea de descubrir sobre que ha escrito mi querido amigo tantas páginas. La historia me absorve desde el comienzo, habla de una mujer, una mujer pelirroja, inteligente y hermosa. El estaba enamorado de ella, lo noto.
El tiempo apura, y el libro es demasiado largo y yo demasiado curiosa. Paso las páginas y voy al final, es precioso. Leo la dedicatoria del libro, sujetada con un pequeño clip en la parte superior de la hoja, y siento como algo dentro de mi se rompe.
-Yo también te quiero Hank-. pienso mientras observo por la ventanilla como el avión comienza a descender hacia la dormida Berlín y las lágrimas invaden mis ojos. Puede que la vida nos haya separado, pero estoy segura de que la muerte nos juntara.

Marzo, encendiado.

Llega el 3º, y el desastre lo trae de la mano, con prisa, sin ganas.
Trae consigo la autodestruccion,
o eso parece,
quizas este mes sea una novela de Kerouac, excitante, rápida, viva. Y ojala sea asi, y no me equivoque. Y no me destruya.

Unos ojos azules miran perdidos el mar, ¿donde te escondes? (el hielo ha congelado tus recuerdos, no se escapan de mi memoria y eso duele, me duele)
Las esquinas ya no te acojen, mis caminos te rehuyen. Un mes vacío de adrenalina que promete ser el mas jodido desde 1989. Las aceras se incendian tras tus pasos, les quemas, les ardes, las marchitas como el invierno ha marchitado tus ganas. Lloras amor en cada vaso de vozka. Gritas, y gritas, y gritas. Y el amor arde por tu garganta en cada trago. Y desearias que alguien te salvara, pero no hay rescate para los enamorados.
Esos dos años te atormentan, pero ¿que hay de mi? esos dias me estan consumiendo; como el cigarro que he dejado varado en el cenicero, que se consume a cada segundo sin que nadie lo perciba, hasta que el filtro se incendia, acapara miradas, y los que lo ven se arrepienten de no haberse percatado antes. Versas sobre las mesas sucias, y te pierdes entre el humo de unos labios que iventan sentimientos de resguardo. Buscas miradas que te bailen el agua. Que te hagan cosquillas en la espalda. Pero todo se oscurece, y el infierno te parece el lugar mas acogedor del mundo para volar(al menos en el no hay quien te corte las alas).

Ya nopuedo escribir, solo inventar metaforas; el frío me ha congelado los dedos y no hay nadie aqui para calentar mis manos con las suyas.
Ese amor al que le escribia parece que no se dejara ver nunca. ¿Cuanto he de esperar para que una estación consiga salvarme?

Necesitamos tanto amor que se nos ha olvidado el dolor que nos rodea, la tristeza de los ojos mas cercanos nos recuerda que esta vida es mas puta que la puñalada mas trapera de todas.
La muerte esta rodeandonos.
La esperanza se ha esfumado.
Marzo trae su tendencia al desastre.
Marzo trae baladas de jazz y blues para sobrevivir a la primavera.


Marzo, por favor, otro cigarro.

cartografia del silencio

De la noche sólo queda un aroma
de colillas destripadas
y breves poemas estrangulados.
Ni siquiera el vigor del trueno
podrá resucitar la pasión
con la que mordían mis labios,
que les dio aliento. Vida fugaz.
De la noche sólo queda un aroma
de citas frustradas, clandestinos
encuentros con el silencio,
con la ausencia incolora
de versos nuevos, de verdades
que mienten, verdades con reverso
y fecha de caducidad. Magia contenida.

temblores y sonrisas absurdas, si el verte es un cero a cien cardiaco, ¿como explicar que coño es esto? que no, que no es amor y tu lo sabes, y yo, creo que tambien, ¿pero que es?¡eh!¿¡que es?!¿capricho?¿necesidad?¿aburrimiento? no cuadra, supongo que a ti tampoco, aunque todo son suposiciones ya que darle la espalda a alguien es tu aficion, tu solucion, tu as ante los problemas, pero, eh, nunca has pensado lo que habria sido enamorarte de mi? porque ivas por el buen camino, chico, yo lo veia en tu mirada y los cambios son buenos, yo solo te digo eso, que los amores no atan, matan, y que ya que hubo uno porque no dos? o tres, numero completo o redondo o como quieres llamarlo, pero la conclusion a la que quiero llegar es que lo podrias haber intentado, ¿o quieres llevarme la contraria?

¿sabes el extasis, el placer que produce estar enamorado de alguien que escribe? no, no lo sabes, por eso no te has atrevido a sumergirte aquí, en este universo que gira a destiempo, a contracorriente, a gusto de dos.
no te has arriesgado. mala decision. cobarde, hipocrita, niñato, que con cerveza en mano aun juras que no bebes por olvidar y que "colegas, o ¿acaso no quieres?" claro, tronk quiero, pero por favor, no te salgas de tu apariencia de esteriotipo masculino de moda 2012 otoño-invierno, podria ser letal.

me he desviado, lo has notado no? yo queria encontrar hoy una respuesta a que me pasa contigo, que esta claro que amor no es, porque no entiendo de amor ¿como voy a entender de algo que no me ha ni rozado en estos ultimos años? ademas, si fuera amor no seria asi, me hubiera vuelto loca, y tu conmigo, porque el amor de mis 16 sera correspondido lo se, lo presiento. tambien sera listo, y escribira ya te digo yo que escribira, y le gustara fumar, le dara placer, relajacion, le parecera sexy, como yo. (a el le gustará el rock, y Pizarnik, le encantara leerme a Pizarnik en cada amanecer incendiado. le gustará el café, solo y el whiski, con dos piedras de hielo en vaso redondo. sera ochentero, raro y sobretodo me querra, me querra por encima de todas las cosas, y hara lo posible porque volemos aunque nuestras alas esten rotas, 
porque las cartas tengan destinatario y no se pierdan entre tanta literatura barata de madrugada.)

me despido ya, ojos azules, que ni yo se porque te escribo esta madrugada, ni porque tengo un apartado guaradado para ti, ¿cartas r? por favor, la madurez no es lo mio vale? aun sigo atrapada en el siglo XVII en las cartas de amor y esos rollos empalagosos que tanto amo.
no me pidas explicaciones, no hoy, quizas la respuesta a cualquier pregunta sea que es martes de madrugada,lo que para la gran mayoria equivale a lunes noche, y tambien que tan solo queda un minuto para las 2:22, en realidad, ya son y ventidos,ademas de que en tres semanas es nochevieja y esta es una de tantas noches de 2012 en las que me juro cambiar de vida, ¿podra ser la definitiva?

-c

Amor a primera calada

Dejanos morir o dejanos vivir para siempre, 
¿o quizas deberia decir: dejame morir o dejame vivir para siempre?
Esa constumbre, arolladoramente destructiva,
de continuar usando el plural
acabara derrumbandome.

¿Que ha sido de aquellos dos jovenes
que se devoraban con la mirada?
¿que ha sido de tu mirada
besando la mia?
¿que ha sido de ti,
ojos azules?

¿A donde han ido, ojos azules,
mis planes,
mis noches trepando por tu espalda,
las guerras de susurros,
la poesia entre caladas(de Lucky),
los paseos bajo amaneceres ardiendo(como nuestros besos),
las flores al despertar,
los desayunos en blanco y negro
y las tardes de cosquillas y churros.?

¿Ha donde ha ido, ese amor a primer cigarro?

¿Ha donde han ido, ojos azules,
mis ganas, mi inspiracion,
los latidos acompasados(¡¡haz que esta arritmia cardiaca se esfume!!),
el amor por otro hombre, los sueños con el,
las ganas de comerme la literatura universal.?

¿Ha donde ha ido, ese amor a primera calada?

¿¡A donde lo has mandado todo, ojos azules!?
Si luego, al final, despues de todo,
resulta que no estaba echa para ti,
que no soy tu musa, ni tu perdicion,
ni soy ese amor transversal de tu corazon.

¿¡A donde lo has mandado todo si ya me tienes ganada,
conquistada.!?
Si ya eres mi perdicion,
y mi amor.
Y todas las miradas azules tras los cristales empañados
(de vapor,  del calor,
de nuestros cuerpos, juntos,
amandose, explorandose,
recreandose,
escribiendose en las hojas de un poeta,
mediocre,
que cierta noche(que coincidencia)
quiso empezar a plasmar en papel sus frustaciones,
sus penas, sus versos repartidos en camas ajenas.).

Eres, ¿y como decirte que eres
mi retalia de versos matutinos,
el trazo apagado de mi caligrafia,
los Otoños insomnicos,
y las noches de whisky barato?
Que eres la forma mas material de mi poesia. Poesia de medianoche,
y cafe.
Tambien eres cigarrillo mal apagado
y cigarrillo a pachas entre conciencias.
Eres el funambulista experto en cruzar mi clavicula,
y el trapecista anclado en mis pezones.

Eres. No. O si.
Pero probablemente no seas el echo para recrearme,
añorarme, leerme u amarme,
y aun asi yo estoy aqui,
 probablemente, para escribirte,
a ti, y solo a ti,
ojos azules.


                                                                                                                           (y ahora dime, ¿a donde mas a mandar esta poesia barata?)

Nos hemos vuelto amantes varados.

Has dejado de responder,
a mis mensajes suicidas de las dos veintidos,
a la lluvia de miradas que te buscan, ojos azules.
Has dejado de querer sentir,
has pasado a destruir, a arrasar(a doler, a quemar, a ser necesidad)
a intentar olvidar arrasando todo a tu paso.

Tu mirada helada ya no busca un soporte que la impida congelarse.
Nos ahogamos en vozka barato,
con este silencio, que no hace mas que alejarnos.
Tu ignoracia,
me pesa, me duele, me consume.
Ya no bailas sobre mis pestañas,
ni haces malabarismos en mi clavicula.
Ya no buscas que Coral te recite sus versos frustrados cada madrugada,
ni robas cigarrillos
para darselos a tu dama.

Has empezado a querer a medias,
a ser amante de la medianoche.
Te has vuelto noche,
pero esta vez no soy tu whiski.